**
小区里有个女人，大家都叫她“小子姨”，这名字来得蹊跷，据说是因为她性格泼辣、行事果决，年轻时像个“假小子”，而岁月流转，辈分渐长，便成了“姨”，可真正让她被邻里记住的，却是另一层意思——她被“驯服”了。
小子姨原名秀莲，年轻时是厂里有名的技工，车钳铣刨样样精通，嗓门亮、手脚快，走起路来虎虎生风，丈夫早逝后，她独自拉扯儿子长大，里外一把抓，从修水管到扛煤气罐，没有她不敢做的事，那时她的眼神亮得像淬火的钢，嘴角总是抿着,仿佛随时准备和命运较劲。
改变是从儿子结婚开始的，儿媳是城里读书回来的姑娘，说话轻声细语，爱干净、讲体面，不知不觉间，小子姨的话变少了，步伐放慢了，甚至学会了在菜市场挑拣嫩芹菜时温和地讨价还价，她开始穿素色的棉麻衣裳，坐在广场角落看别人跳舞，偶尔帮忙照看邻居的孩童，接过糖果时会微微躬身说“谢谢”。
邻里闲聊时，常有人压低声音说：“小子姨被驯服啦。”这话里带着说不清的意味，像是惋惜，又像是欣慰，仿佛一匹野马被套上了鞍辔，一棵野树被修齐了枝桠，她成了人们心中“应当成为”的样子：慈祥、温和、妥帖，懂得在适当的时候沉默,在需要的时候微笑。
可有一次，我见她在雨后的花坛边蹲了很久，手里捏着一截被风吹断的石榴树枝，那树枝粗粝虬曲，断口处露出米白色的芯，她用手指慢慢摩挲着，眼神穿过湿漉漉的叶子，望向很远的地方，那一刻我突然想：所谓“驯服”，究竟是她选择了温柔,还是温柔囚禁了她？
我们太容易赞美“被驯服”的美德，一个桀骜的人变得圆融，一个尖锐的人变得平和，仿佛这才是成长的终点，是岁月馈赠的智慧，然而驯服的背后，常常藏着沉默的代价：或许是对孤独的妥协，对期待的放弃，或是对自身光芒的有意收敛，就像小区里那棵被园艺师修剪得圆滚滚的冬青，它很整齐，甚至很“美”，但再也长不出意外的新枝,开不出倔强的野花。
小子姨的儿子一家搬去新城那年，她坚持独自留在老小区，送别时她笑着挥手，转身时却用手背飞快地抹了下眼角，那之后她似乎又“野”了一点——重新养起了十几盆茉莉，傍晚常拎着收音机去河边散步，有时还会和棋摊的老头争得面红耳赤，某天我看见她蹲在修车摊前，帮老师傅递扳手，油污沾在袖口也浑不在意，眼睛亮晶晶的,像忽然年轻了十岁。
我突然明白：真正的温柔，从来不是被驯服后的顺从，而是历经风雨后依然选择绽放的坚韧；不是磨平所有棱角，而是知悉世间规则后，依然在心深处为真实的自己留一片旷野，小子姨或许从未被驯服，她只是在一段漫长的时光里，为了更好地爱,而暂时收起了羽翼。
如今她依然会在黄昏时坐在长椅上，看孩童追逐嬉闹，但当夕阳把她的影子拉得很长时，那影子边缘有着毛茸茸的光晕，仿佛随时会生长出自由的形状，她教会我：爱可以改变一个人，但不应囚禁一个人；岁月可以沉淀锋芒,但不该湮没光芒。
我们每个人心里或许都住着一个“小子姨”——曾经张扬、曾经不羁，却在生活的磨合中学会低头、学会柔软，这并不可悲，可悲的是我们误以为这便是成长的终点，从此甘愿困在他人期待的笼中，真正的成熟，是在理解世界之后，依然勇敢地做一部分真实的自己；是在付出温柔的同时，不忘为自己保留一块“野地”，让灵魂的野草得以疯长,让生命保持一份不轻易妥协的生动。
窗外又传来小子姨的笑声，她在教新搬来的孩子放风筝，线轴转动，纸鸢凌云，那根线既连接着大地，也托举着飞翔的渴望，或许最好的生命状态正是如此：有所牵挂，却从未折断翅膀；历经驯化，却依然记得风的语言。
当夕阳西下时，她收线的动作稳而有力，风筝顺从地落回怀中，但她仰头望天的那个瞬间，我清楚地看见，她的眼睛里倒映着整片天空——那天空从未被任何绳索束缚，就像她深埋心底、未曾老去的灵魂。