杏花烟雨的江南,我遇见了小美惠，那不是一个被精心雕琢的名字，而是一个十岁女孩自己写在作业本扉页的三个字，她叫招娣，出生在皖北一个泥土与叹息同样厚重的村庄。“美惠”是她从一本破旧的童话书里看来的，她觉得那是世间最好听的名字，像清晨花瓣上的露珠，干净、透亮。 她用铅笔，在“陈招娣”旁边，一笔一划地、偷偷地，写下了“小美惠”。
这个名字是她为自己开凿的一扇窗,窗外是她用全部想象力构建的另一个世界，那个世界里，没有父亲酒后沉闷的鼾声，没有母亲面对弟弟时小心翼翼的偏袒，没有奶奶总念叨着“女娃终究是别人家的”那种叹息，那里有会说话的星星，有流淌着蜜糖的小河，有永远温暖的、只属于她的阳光。
可现实是,她得在天不亮时起床，踩着露水去打猪草，她得在灶台前踮着脚，煮一大家子的粥，她的课本总是卷着毛边，铅笔短得快要握不住，但她作业本的空白处，画满了穿着蓬蓬裙的公主、长翅膀的小马，还有一座小小的、开满向日葵的房子，旁边工整地写着：“小美惠的家”。 这些画，是她对抗粗糙现实的温柔铠甲。
学校是她唯一的喘息之地,她的成绩并不拔尖，但语文老师总是夸她作文里的句子，“像草叶尖的闪光，有种蛮横的漂亮”，一次，老师让大家写《我的梦想》，同学们写科学家、医生、宇航员，小美惠咬着铅笔头，想了很久，最后写道：
“我的梦想，是成为一颗蒲公英的种子，风来的时候，就紧紧地抓住它，飞过很多很多条田埂，飞过村口那条总也游不过去的大河，飞到一个很远的地方，找一个安静的角落，把自己种下去，来年春天，我也要开出自己的花，小小的，白色的，让路过的人看了，心里能轻轻地‘呀’一声。”
老师把这段话在班上念了出来,那一刻，教室里静极了，有调皮男孩想笑，却瞥见她安静挺直的脊背和攥得发白的拳头，那笑声便噎在了喉咙里。阳光穿过破旧的窗棂，恰好打在她毛茸茸的鬓角，给她镀上了一层模糊的光晕，仿佛那个关于飞翔的梦，正在瞬间抽枝发芽。
生活的重锤总在不经意间落下,小学毕业那年夏天，父亲在饭桌上瓮声瓮气地说：“女娃识几个字，认得男女厕所就行了，你姑在县城厂子里找了关系，过完暑假就去学踩缝纫机，能挣钱的。” 母亲低头扒饭，不敢说话，奶奶附和着：“早点赚钱，帮衬家里，给你弟攒学费。”
小美惠没哭没闹,那天夜里，她把自己所有的“画”——作业本、废纸片、甚至烟盒的背面，一张张抚平，叠好，用一根红色的毛线绳扎起来，塞进了书包最底层，她拿出那本最珍爱的、掉了封皮的童话书，翻到最后一页的空白处，用那支快握不住的铅笔，用力地写下一行字，几乎要划破纸张：
“我叫小美惠，我一定会飞出去的。”
故事到这里,似乎被浓雾笼罩，看不清前路，我不知道她是否真的坐上了去县城工厂的车，也不知道那包用红绳系着的梦，最终流落何方。
但我想,结局或许不那么重要了。重要的是，在那样贫瘠的土壤里，在几乎看不到光的夹缝中，一个叫“招娣”的女孩，曾如此庄严地为自己命名，为一个更轻盈、更美好的存在，奋力挣扎过。 她像石缝间一株未经许可便擅自开花的野草，用一抹微不足道的色彩，向整个灰蒙蒙的世界，宣告了自己的主权。
每一个在困境中为自己偷偷“改名”的人，都是小美惠。那个在格子间加班，心中默念着诗与远方的年轻人；那个在灶台与尿布间周转，仍不忘在深夜打开一本旧书的主妇；那个被生活一次次击倒，却总在泥泞中调整姿势，仰望星空的身影…… 我们心中，都住着一个小美惠，她是我们未曾泯灭的灵性，是对美与尊严最本能的渴望，是生命本身不屈的、向上的力量。
请记住小美惠。记住每一个在暗夜里为自己点灯的名字。 那不是幼稚的幻想，那是生命最初的、也是最后的呐喊，当我们学会倾听并呵护自己内心的“小美惠”，我们便是在广袤的荒原上，守护住了第一颗关于春天、关于飞翔的种子。