离开钢筋水泥的丛林,车子拐进一条不起眼的县道，当眼前豁然开朗，漫山遍野的绿毫无防备地撞入视线时，一个词，像一颗被遗忘在土壤深处许久、终于得到雨水滋润而顶破硬壳的种子，悄然萌发——青青久草，它不单是“草色遥看近却无”的初萌，也不是盛夏时节“风吹草低”的丰茂，那是一种经历过时间淬炼、轮回沉淀后，近乎固执的、沉静的、连绵不绝的绿，仿佛这片土地亿万次吐纳后，沉淀下的最深沉的一口呼吸。
“久草”，这名字里就带着时间的重量，那“久”字，让人想起“野火烧不尽”的传奇，那场虚构的或真实存在过的大火，或许是自然的雷霆之怒，或许是农人的一把开荒火，烈焰舔舐之后，万物成灰，天地焦黑，满目疮痍，任谁都会以为，生命在此已然终结，只需一场润物无声的春雨，甚至只需地气里一点微末的湿意，从那些看似毫无生机的、蜷曲的草根深处，一点不可思议的、胆怯又决绝的嫩绿，便倔强地探出头来，它不是新生，它是复活；它不是开始，它是归来，这“久草”的绿，是劫后余生的沉默宣言，是根系在黑暗中漫长蛰伏与等待后，向光明奉上的全部敬意，它绿得如此坦然，如此磅礴，恰恰因为它见识过、容纳了、并最终超越了那场“野火”。
这让我不由得反观我们自身,我们这些栖居在都市“钢铁丛林”里的现代人，何尝不也在经历一场又一场无声的“野火”？那是对KPI的永恒焦虑，是深夜加班后独自面对的城市灯火，是人际关系里精密的计算与脆弱的信任，是信息洪流中无处安放的注意力与日渐稀薄的耐心，我们的心田，似乎也常被灼烧得焦渴皲裂，仿佛再也生不出一片让人心安的绿意，我们追求效率，崇拜速度，迷恋一切光鲜亮丽、即时满足的事物，却独独失去了像“久草”的根一样，在沉默与黑暗中向下深处扎根、静静蓄力的能力与耐心，我们的“绿”，往往浮于表面，一阵风雨便可能凋零。
而眼前这片“青青久草”，它提供的是一种截然不同的生命范式，它不喧哗，不攀比，只是按照四季的律动，枯荣有序，它的力量不在于一瞬间的喷薄，而在于沉默中的韧性，在于时间流逝中的累积，风来时，它顺风俯身，姿态柔软；风过后，它缓缓挺直，脉络里写着不屈，它接受烈日的曝晒，也拥抱夜露的清凉，它从每一寸土壤、每一滴雨水里汲取养分，再将这养分转化为一片沉甸甸的、可以依偎的绿，站在这片久草之间，都市里那些催逼的、切割你时间的、让你心神不宁的噪音，忽然变得遥远而模糊，取而代之的，是风过草尖的沙沙声，是昆虫振翅的微鸣，是大地深处最浑厚而安稳的呼吸，这种宁静，并非一片空无，而是一种充盈的、有生命力的静，它像一把柔软的毛刷，轻轻拂去你心镜上的尘埃与焦虑。
原来,“治愈”从未远离，它不在远方的神话里，而就在这脚下最平凡、最坚韧的生命之中，它教你何为真正的强大——不是永不受伤，而是在每一次灼伤后，都有从根系深处重新萌发的勇气；它教你何为生长——不在于一时的高度，而在于向下扎根的深度与面向时间的长度，我们或许无法彻底逃离现代生活的“野火”，但我们可以为自己保存一块内心的草甸，学着像久草一样，在焦灼的间隙深深呼吸，在压力的灼烤下默默蓄力，相信生命自有的、循环往复的修复能力。
夕阳西下,给无边的草浪镶上一道暖金的边，我该返程了，回到那座依然闪烁着急切光芒的城市，但我知道，有些东西已经不同，我的行囊里，装进了一整片“青青久草”的绿意与韧性，那不再仅仅是一种视觉的记忆，更是一种生命的节奏，一种沉静的力量，下一次，当内心的“野火”再次掠过，使我感到焦灼与荒芜时，我或许能想起这片土地，能学着俯下身，倾听自己根系深处，那渴望雨水、也必将迎来新绿的、微小而坚定的声音，春风吹又生，生的不仅是野草，更是我们每一个疲惫灵魂深处，那永不湮灭的、向阳而活的初心。